深秋的風(fēng)卷著梧桐葉，在窗玻璃上打著旋兒落下。我的手指懸在鍵盤上許久，屏幕里空白的文檔像一張攤開的白紙，卻怎么也寫不出一個字。短短一周，兩位相識多年的人相繼離去。他們的離去像兩塊突然投入心湖的石子，蕩開的漣漪讓我猛然驚醒：生命的長度從來不是我們能攥在手心的東西。

我們總在慣性里以為來日方長，把“等忙完這陣再說”“以后有的是機會”掛在嘴邊。抽屜里壓著去年沒休完的年假單，手機備忘錄里記著和閨蜜約定了三年的爬山計劃，甚至連給父母換個新沙發(fā)的承諾，都在“下次回家”的推脫里落滿塵埃。可生命哪有那么多“以后”？它更像風(fēng)中搖曳的燭火，一陣突如其來的意外就能讓光暈驟然熄滅，那些沒來得及兌現(xiàn)的約定，最終都成了時光里結(jié)著霜的遺憾，再也無法溫?zé)帷?/span>

暮色漫進(jìn)窗欞時才關(guān)掉電腦，拖著疲憊的腳步推開家門，一股暖香瞬間裹住了我——是糖醋排骨的甜香混著菌菇湯的鮮。四歲的兒子舉著蠟筆畫撲進(jìn)懷里，畫紙上歪扭的太陽下站著四個手拉手的小人，他奶聲奶氣地喊：“媽媽，這是我們?nèi)ス珗@放風(fēng)箏！”老公從廚房探出頭，笑著遞來一碗溫?zé)岬臏赏氲臏囟软樦讣饴叫目凇２妥郎系陌状杀P里，青菜還冒著裊裊熱氣，燈光透過水汽在墻面投下晃動的光斑，我忽然就懂了，生命從不是一場關(guān)于長度的較量，那些藏在煙火里的溫暖瞬間，才是它真正的底色。

深夜歸家時，玄關(guān)那盞暖黃的燈總亮著，鞋架上擺著備好的棉拖；感冒發(fā)燒時，同事悄悄放在桌角的熱茶里飄著幾朵胎菊，杯壁凝著細(xì)小的水珠。這些細(xì)碎的片段，像一顆顆溫潤的石子，慢慢鋪就了生命的寬度。它們或許不夠轟轟烈烈，卻在時光里沉淀出最踏實的重量。

窗外的梧桐葉還在落，卻不再讓人覺得蕭瑟。生命的價值從不是用日歷上的數(shù)字衡量，而是每一個“現(xiàn)在”是否活得滾燙。給家人多一個緊緊的擁抱，給朋友發(fā)一條“想你了”的消息，把“以后再說”換成“就現(xiàn)在出發(fā)”。畢竟時光從不停留，唯有握緊當(dāng)下的每一份溫暖，才能在歲月的長河里，攢下滿船的星光，收獲一場豐盈而無憾的人生。

竇意然